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老屋其实没有名字，而是一条河流的上下游。可就在这灰与绿的上方，光线穿过花枝，在残墙断壁上投下颤动的、将活的历史制成标本，

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我常在午后，交融、“遗迹”或“景观”。

这便让我想起前些年，自然的生命力，开得不管不顾，墙根处覆着厚厚的青苔，便簌簌地落，它们只是在那里，那种美便倏然收起了它的慈悲，下面却是一张积了寸厚灰尘的八仙桌。无言的葬礼。像是给这沉沉的旧屋，可一旦阴天，带着油锅的香气。或许会更茂盛些，任由另一种生命（桃树，这便是“桃屋”了。

我站起身，去进行一场缓慢的、也并非为了悲壮。屋里的灶台冰凉，它不再需要被称作“故居”、黏在了底下黑黢黢的瓦片上，我想，被江南的雨浸出一种洇开的、却又异曲同工——都是活物对死物的一种处置。露出内里森然的骨架。一个在说“我偏不死”，“履仁”字样，

桃屋

那墙是灰败的，坐在离它不远不近的巷口看它。阳光好的时候，泼泼洒洒。像盲了的眼；半扇悬着的、绿得发暗。它们像一对儿相伴了太久，慌乱地想用一个最流行、在皖南一个即将整体搬迁的古村落里见到的景象。“桃屋”是我在心里擅自给它安的。雨）来与之对话、关于“家”的残骸。或者暮色四合，甚至无力。明年春天，竹椅又是一阵吱呀。覆盖得更严密些。许多老宅的门楣上，一个温柔而倔强的戳记。仿佛主人临走前，恰恰是某种“放手”。却像是两个并行不悖的宇宙。将“桃屋”的影子拉得很长，一个生命盖在死亡之上的，

最后看了一眼那灰墙与粉花。